отпусти меня, чудо-книга

"Сто лет одиночества" покоя не дают, видимо.
Начала читать Исабель Альенде "Дом духов" и как-то втянулась, по воздействию на мозг, конечно, это не Маркес, но читается легче, как по смазанным рельсам. Не требует эмоционального отклика, что мне сейчас на руку. Уезжаешь в ту реальность и такое чувство, что видишь какие-то странные сны про Латинскую Америку. Сейчас воплощаю в жизнь кайфовый распорядок дня, о котором мечтала всю осень - поутру не вскакивать ни свет ни заря и куда-то нестись, а просыпаться в белый свет дня и еще некоторое время расслабленно лежать под двумя пушистыми одеялами и читать нереальную книжку. Вот прекрасный рецепт ослабить внутреннее напряжение, кстати. Мало подходящий для нормальной жизни, к сожалению.

Борхеса мне не хватает в организме, вот что. Объявить следующий год для себя Годом Латинской Литературы, что ли.